coloca,

ladrillo a ladrillo,

las palabras prohibidas

en el último atardecer

de su mundo en ruinas.

“Soy comida para fantasmas”,

dice el primer verso,

y una calima de sílabas malditas

parece brotar de las páginas

que carga a sus espaldas.

No tiene quién le lea,

el último poeta de la Tierra,

pero las letras siguen encadenadas

a sus cuadernos de notas

y sufren la condena de atravesar

la frontera que separa

el corazón del olvido.

No son mártires,

pero tampoco heroínas.

Jardines sin sombra,

teñidas de dolor,

el poeta incurable

sigue mirando el mundo

con sus páginas en blanco,

paraíso virgen sin rimas,

sin leyes, sin trampas.

El fuego no puede matar

estas palabras que sueñan

con ser infinitas.

El último poeta de la Tierra

no sabe cuando escribirá

sus últimos sueños,

pero por si acaso

nunca los termina

con un punto y final,

sólo con un silencio,

que alza el vuelo del poema

y se va,

sin alas,

sin dueño,

más allá del último suspiro

del último poeta en la Tierra…

y no escondieran el sexo sin raíces

que baila en sus estómagos,

pero esta noche soy un arquitecto de sombras

demoliendo auroras

en este vacío tan acogedor.

tejiendo un nuevo camino con el hilo que me queda.

Los ojos se me llenan de palabras cuando lucho por no dormir,

queriéndome robar mis propios tesoros enterrados

bajo una X en el corazón,

quitándole la mordaza a esa luz que balbucea en mil idiomas

pero con una sola boca.

No hay prisa,

pero sí deseo,

sé que afuera una página en blanco me espera con el motor en marcha:

cuando reúna todos los sueños saldré.

Literatura de pared,
maratón de mariposas,
himnos de interrogación.
Toda victoria te sabe a derrota,
inevitablemente tú.

Tampoco quiero hoy la canción fantasma,
ni acatar la ley de los puntos cardinales,
ni seguir el reguero de pólvora
que me lleve hasta tus labios,
ni rellenar con versos el esqueleto del armario
si nada ni nadie llega para quedarse en casa.

Y aún quiero menos las fotocopias de tus besos
y ese taxi que cría malvas en mi calle,
ni pido barcos tripulados si no hay puertos
ni balsas de espigas si no hay más remedio,
ni mariposas que cacen hombres de alas rotas,
ni busco el amor infinito
ni tu odio de corto alcance
ni la segunda capa de pintura de tus ojos claros
ni un segundo intento si no me lo merezco.

Hoy quería otra vez tu compañía,
pero en el reverso del día sólo consigo leer
“Siga buscando”.

Y maldecí con rabia mis labios cobardes
cuando se borraron tus huellas
y te hice el amor un millón de veces
antes de que el sol me desnudase de la oscuridad
y de los sueños.

Empieza así, con los puntos suspensivos (los uso mucho, soy un fan):

…y que esos besos sin ley en la anarquía de tus manos
acaricien la piel eléctrica de los fantasmas,
y que esas noches infestadas de estrellas de cuatro hojas
bailen como tijeras en las manos de los niños,
y que la enfermedad de mis canciones no te traiga la fiebre
ni se te claven las espinas de nuestro amor invertebrado
y que los incendios nunca terminen
de hacerle el amor a los ríos.